Aujourd'hui la peur est morte
Pour une fenêtre ouverte

Les Vénitiens pleurnichent

Leurs maisons, leurs boutiques, leurs fêtes, leur ville
Les étrangers ont tout volé

Volé?
Vos poches, faut les raccommoder

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Les petits textes que voici ne disent pas toute ma vérité, mais celle d'un instant, d'une image fugitive, d'une opinion passagère, d'une saute d'humeur parfois, qui demandait à s'exprimer.

Dans vingt ans on croira
Il en a la vision
Au surnaturel, aux miracles
À la vérité de la Bible
La sienne en tout cas

Et au vaudou pourquoi pas?

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Pourquoi jeter
Des fleurs coupées
Sur les tombes
Et ajouter
La mort à la mort

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Elle voulait bâtir
Mais n'aurait su dire
Quoi

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C'est d'un papa et d'une maman
Qu'a besoin un enfant
Clament-ils, furibonds
Il a besoin surtout d'amour
Vous ne croyez pas?
L'amour? Qu'est-ce donc
Que cela?

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Boycott ou grève? Grève ou boycott?
Lequel des deux aurait la cote?

Tous les escrimeurs du printemps
Ont joué de leurs définitions
Nul n'aurait eu l'inspiration
Quelle drôle d'idée vraiment
Par trop étrange ou révolutionnaire
D'ouvrir un dictionnaire

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L'enfer et le ciel
La feuille et la fleur
Se querellent au Salon
Pour faire bon ménage
Qu'ils servent de chiffons

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Monsieur Capucin a cinq ans
Des yeux bleus, des cheveux de lumière
Que feras-tu quand tu seras grand?
Je veux être médecin
Dit-il d'un air coquin
Médecin pour faire beaucoup d'argent
Tu n'as pas pensé à être maire?

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Le Devoir avait son chanoine
Le samedi avait son homélie
Son ronron de colère
En la chaire assoupi
Las, madame Bombardier est partie

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S'il n'y avait que ça, vieillir
Mais ces envies qui font courir
N'attendent plus l'instant propice
Est-ce au désert qu'elles finissent?

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